Cuento policial en subjuntivo y 2da persona

Pacto de silencio

    Si tan solo hubieras hecho más. Más que mirar paralizada en el piso otro cuerpo paralizado, aunque aquél haya estado indudablemente sin vida. Si hubieras hablado siquiera una palabra, si hubieras levantado tu cabeza cuando yo la levanté, y hubieras visto los mismos ojos de terror que yo vi en tu rostro. De haberlos visto no hubieras podido seguir. Seguir con la llamada a la ambulancia, seguir con el funeral. No hubieras podido mirar a los hijos con la compasión con la que los miraste. De haber hecho más, no hubieras podido llorar como lo hiciste en el teléfono con los médicos, con el resto de la familia. De haber el hombre ciego podido ver en esa sala de estar. De habernos visto frente a la biblioteca, inmóviles en el momento que cayó el libro de cuentos en croata, calladas en el momento que cayó el cuerpo. Si tan solo hubieras reaccionado antes. Si hubieras movido un pelo al darnos cuenta lo que estaba sucediendo. De haber roto el pacto de silencio. De haber hecho todo lo que no hiciste, bueno, no hubiera existido tal justicia. Si tan solo el hermano de tu mamá no la hubiera cortado de su familia, cortado de su herencia, cortado de su hija. Si tan solo la hubiera tratado como un hermano trata a su hermana. Si hubiera tratado a todos como una persona trata a su familia. Si tan solo tu infancia no estuviera grabada, como un tatuaje extraño, por recuerdos de una madre distanciada. Si tan solo al caer hubiera pedido disculpas, te hubiera mirado a los ojos y sinceramente pedido disculpas, quizá ahí hubieras llamado a la ambulancia antes, llamado la atención a la enfermera antes. De no haber pasado sus últimos años haciéndole la vida más difícil a quienes lo rodearon, quizá te hubieras acordado lo que supiste de RCP alguna vez. Si tan sólo él hubiera hecho más, tan solo vos hubieras hecho más, la llamada hubiera sido otra, la justicia hubiera sido otra y no serías la persona que dejó morir a otra.